Второй день подряд чувствую себя занудным нравоучителем. Но пусть будет.
Я немножко боюсь собак. Испытываю некоторую симпатию, иногда хочу завести себе, но боюсь. Чуть-чуть, если они идут мимо и не обращают на меня внимания. И множко, когда они бегут или лают на меня. Некоторым собакам я доверяю, могу даже погладить. А некоторым нет. Собаку, прикормленную соседями, я обхожу с другой стороны дома — она несколько раз облаивала меня, храбро “защищая” своих кормильцев.
Занятный факт: бродячая собака, бегущая явно ко мне, повышает мой пульс до 180 ударов в минуту.
Я бы очень хотела избавиться от этого страха. Нет, я не планирую идти в стаю бродячих собак, чтобы доказать свою смелость, но хочу хотя бы просто проходить мимо одиночек. Недавно видела расклейщика объявлений, на которого та самая соседская собака залаяла со спины, стоя чуть ли не вплотную к нему — а он даже не повернулся! Вот просто ничего, как будто никто лаем у него под ухом не заливается. Ну вот как так-то, а?
И вспомнила я тут историю, главной героиней которой была моя мама. Я тогда была маленькой, у нас была дача в деревне, где мы и проводили лето. И вот очередной безоблачный летний день, птички поют, ветерок шуршит, ну такая классическая дачная идиллия. Все занимаются своими неспешными дачными делами, и тут мы слышим мамин крик со стороны сада. Громкий такой, как истошное “помогите”, только без согласных букв.
И мы всеми побежали спасать маму — а как ещё? Поворачиваем на дорожку сада и видим, как мама стоит, лупит веником огромную белую крысу и кричит от страха. Вот просто лупит и кричит, лупит и кричит. Крысу она, к слову, забила этим веником.
И вот я думаю: смелость — это же не про отсутствие страха. Смелость — это делать, даже когда ты боишься. Лупить эту страшную крысу, которая бежит к тебе и хочет отгрызть твои ноги. Позвонить, когда перехватывает горло и потеют ладошки. Отправить резюме, когда в голове уже картинки грубого отказа и вселенского позора. Написать текст, когда кажется, что непременно провалишь задание. Собраться, выдохнуть, оценить ситуацию и реальные последствия — и сделать.
Очень жаль, что эта хрень не работает с моим страхом перед собаками. Замри или беги — это моя реакция. Да, я трусиха, и ничего с этим поделать не могу. Ну и ладно. Я же не белая грустная крыса на даче.
Крысы — они же смелые, хитрые, живучие. Помещённые на живот пленника под металлическое ведро, с лёгкостью прогрызают выход наружу (по слухам, была такая китайская пытка). Они как тараканы, только крысы, переживут голод, мор и атомную войну. А я... А что я? Мне бы тихий закуток, где никто не трогает. Сейчас я не способна воевать и тащить на себе всё, что плохо лежит, даже если это просто бесполезные верёвочки от колбасы. В общем, не крыса я. И не за что меня бить веником. Положите мою тушку вот тут в уголочек и медленно, без резких движений выйдите из комнаты.
